Я пытаюсь меняться, стараясь остаться таким же.
Я ищу медиану, понять бы вот только... чего.
Я совсем не желаю вписаться в придуманный имидж,
тихо строя каморку и вешая холст с очагом.
Я стараюсь меняться, пытаясь остаться собою.
Я рисую пространство, и сам в него делаю шаг,
потому что я знаю, что небо прекрасней обоев,
потому что пытаюсь хотя бы немного внушать.
Я прослыть не хочу зачинателем нового стиля,
гениальным словистом, да, в общем-то, и мудрецом.
Потому и пишу так, чтоб чувства доступнее были,
чтобы видели люди за звуками чьё-то лицо.
Но порою выходят совсем не обычные строчки,
и порою бывает мне страшно, что вырвется джинн...
Лёд на улице дворник опять посыпает песочком,
и сосед на работу уже по морозу бежит.
Я, конечно, мечтаю стать самую малость мудрее.
Я, конечно, стараюсь при этом остаться смешным.
Засыпая под утро, рисую вновь снасти на реях
и вдали восходящее солнце у синих вершин.
24 декабря 2005 года
О ЛЮБВИ К ПРЕФЕРАНСУ
Как в старом немом черно-белом кино...
... Мой Гамлет, Мой Мастер, Мой Граф Монте-Кристо
Ты только мне вслух признаваться не смей
Марина Гарбер
Я пулю давно не пишу в преферанс.
Увы.
На вистах я уже не блефую.
И с грустью в глазах констатирую:
"Пас..."
Себя за любовь отлученьем штрафую.
Разлука привязана к луке седла,
седана сиденью, обивке из кожи.
Вращаюсь в ночи вопреки или для...
Вослед Окуджаве промолвлю: "Мой, Боже..."
Ты смотришь мне в след, повторяя: "Прости,
я право пыталась..." - что дальше - не слышно.
Из лука стрела попадает в сти
хи
в строку в середине
"... что вышло -
то вышло".
Каблук выдает неуверенный шаг.
Глаза зеленеют сквозь хлопья тумана.
Е2 - Е4. Осечка и шах...
И я не герой ни кино, ни романа
Разлука привязана к луке седла.
Стянули все жилы из старого лука.
А сказки начало: "Жила да была..."
А с новой страницы: "Была лишь разлука".
Я пулю давно не пишу в преферанс.
Мне легкого выигрыша, право, не надо.
Любовь - как в кино. Черно-белый сеанс.
Улыбкой с экрана - ночная прохлада.
14 марта 2001 года
ТРУБАЧ
Трубач символизирует рассвет,
предчувствие, начало, ощущенье,
ещё - неуловимое движенье,
как будто бы влияющих планет.
Трубач символизирует любовь,
застенчивость, неясность, неизвестность.
Как звуки незнакомые прелестны!
Как хочется их слушать вновь и вновь.
Трубач ещё не виден нам пока.
Где он?.. В окне? На лавке? За колонной?
Но розовеют краски небосклона
и новая рождается строка.
И вот его мы видим силуэт,
и чьи-то к солнцу рвущиеся души…
Замри на миг, мой друг. Замри и слушай!
Трубач символизирует рассвет.
18 января 2002 года
НЕ ФАРИСЕЙСТВУЯ
(САРКАСТИЧЕСКОЕ - ЛИРИЧЕСКОЕ)
“Ах, не делайте запаса из любви и доброты”
Б. Ш. Окуджава
С недавних пор я не люблю поэтов
и прочих разных творческих людей.
Краплёные подсунув нам билеты
они кричат, но как-то не про это,
а что-то утекает под плетень,
преследуя произошедший день
и издавая мерное гуденье.
Я жутко не люблю, когда шумят,
особенно, когда шумят по делу.
Вспотело озабоченное тело,
а во дворе пищат "уйди - уйди":
что позади, и то, что впереди.
Расставлены ловушки и пределы.
Я математику, увы, давно забыл и снова лево с право перепутал.
Я сам пишу в блокнотике "как будто"
под стук куда-то скачущих минут.
Они всучить сарказм не преминут,
но даже с ним куда-то скоро минут,
не делайте, прошу, такую мину,
а вспомните о тех, кто любит вас.
Как будто вальс играют?
"Вас ист дас?"
То просто неисправный унитаз
и кран о чём-то капает на кухне.
Шаляпин в "Маяке" поёт про ухнем
и мы, пополнив вздохом в теле дух,
решим опять вопрос: какой из двух.
Решим без песнопений и сивухи,
прислушавшись, возможно, к звону в ухе.
Я левый с правым.... снова оплошал.
И почему свисает с них лапша
и шатко так идти...
Стучат лошадки...
Я не люблю поэтов.
Почему?
Наверное, за пафос их и мрачность
Не обобщаю.
Просто снова прячусь
в листву своих же собственных страниц,
в улыбки многочисленных избранниц
и мне происходящее не странно.
Смотрю в окно:
очередной восход.
Листаю полюбившиеся строчки
свои и те, что сделали меня
они опять кричат, зовут и манят
и раздаётся снова этот стук.
И знаю я, что снова не усну,
читая, слушая, внимая, устремляясь.
Я не люблю поэтов, но не всех.
Наученный не делать обобщений,
я сам стараюсь жить без поучений
и не делить "люблю" и "не люблю"...
Ведь, в общем, "не люблю" не значит лажа...
Читаю.
Жду опять,
когда же ляжет.
И ведь ложится...
Значит всё же "да"!
А что не всех,
так это не беда.
и всё - таки останусь я при мнении
что суть поэзии нести...
нести Любовь
(не хочется о Вере, и Надежде...)
Звенит булат, верней журчит Булат...
Простите, эти строки не хула...
Призыв.
К чему?
Банально -
быть светлее.
У нас у всех болит, урчит, немеет
и хочется порою и кричать.
Но не найти, увы, того ключа
способного закрыть...
Она - вернется...
Её нельзя носить всегда в себе,
но выливать на улицу не гоже
И потому который год учусь писать о боли только светлой краской.
Мы с вами все идём в единой связке
и очень многим людям мы нужны.
Хотя, я многое ещё не понимаю
и к восприятию, поэтому открыт.
Я "не люблю" забыть порой стараюсь
Я делаю опять глубокий вздох.
И с нового стиха я пыль сдуваю,
в душе надеясь: всё не так уж плох...
25 сентября 2004 года
ОТВЕТСТВЕННОСТЬ
по образу и духу своему
Булат Окуджава
И мы узнаем: Бог - один,
И мы - по образу, мы - живы
Дина Баймухаметова
Да, мы по образу... Пусть образ тот далёк.
Непостижимы связи той дороги,
где мириадами свечей горит пирог
и мы под ним застыли - полу...
Боги
полощут ветром паруса плащей.
Уже задул он свечи. Скоро утро.
И стебельки пустых дорог - плющей
он посыпает пылью, словно пудрой.
И так вот не по картам - по стихам.
Куда? Зачем? За смыслом ли?.. За ветром?..
Долина ли? Низина ли? Ухаб?..
Мы расстоянье меряем не в метрах.
Да, мы по образу, и значит нам творить.
Чернил на лист ложится снова нить.
26 февраля 2002
ПРОХОЖИЕ
Улица - лицо. Лицей.
Улица - одно целое.
Если улица станет моей,
значит по ней иду к цели я.
Иду или еду. Метро, трамвай
с утра или вечером
троллейбус последний.
Мне шелестит в аллее листва
о нашем наследии.
Улица моя - она не Арбат,
но с Окуджавой влился я
в её цветов весной аромат
и осенью в слизь её.
Слизала зима былую грязь,
на дрязги похожую,
но скользко, и люди
проходят злясь,
но так ведь положено.
Придёт весна, подсохнет асфальт.
Из сна восторженно
мы сделаем сальто и
к лету вспять
пойдём. Прохожие.
Назад
