Я не вписался в этот век, и потому уехал.
На рубеже иных времён я стал писать стихи.
И, может быть, сейчас они кому-то и утеха...
Я рад, что избегать могу словесной чепухи
В сознании моём живут
портрет прекрасной дамы
и городок моей мечты, похожий на Москву.
А я пишу в иной стране, похоже, что не драмы,
и вызываю у людей, надеюсь, не тоску.
Не ностальгия, не печаль... Грустинка? Это - может...
Летят по небу облака, как будто в первый раз.
И, устремивши вслед им взгляд,
не старше, не моложе...
в несуществующей стране я думаю о вас.
Назад
